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    “您曾经说过，想弥补宁氏剑谱的不足，盈盈做到了！”

    说完，宋盈恭敬地将剑谱摆在屋外的桌案上，“前些日子我发现，三公子竟然也会这套剑法。”

    “母亲一直希望这剑法发扬传承，我便自作主张，将修补的剑法也送了一本给三公子，请母亲莫要怪罪。”

    屋内，仍旧一片静谧，无人回应。

    宁与裳坐在那里，像是没有听见。那双眼睛还是空落落的，枯井一般，望不见底。

    可有一滴泪，悄无声息地滑了下来。

    落在手腕那道旧疤上。

    她的手指颤得厉害，握不住那柄白玉梳了。梳子从掌心滑落，磕在桌沿，发出极轻的一声。

    宋盈站在门外，攥紧了拳。

    有什么东西堵在喉咙里，沉甸甸的，化不开。

    她忽然想起前世。

    军营的夜里，常有人围坐在篝火边等家书。信使的马蹄声一近，整个营地便活跃起来。

    儿行千里母担忧，一张薄纸，几句家常道不尽母亲的思念，让那些铁骨铮铮的儿郎忍不住红了眼眶。

    有人分给她母亲做的糕点，聊起自己的母亲有多么唠叨，每次临行前都准备小山一样的行囊。

    她听着，笑着，收下糕点，心中好生羡慕。

    因为只有她没有。

    什么都没有。

    没有人为她准备行囊，没有人记挂着她，就连她哪日不幸战死，身躯灵柩都不知该埋在何处。

    每个人，都有自己的故土。

    可似乎只有她，孤魂野鬼，孑然一身。

    她无牵无挂，只有一腔恨。

    那恨烧了许多年，烧尽了，只剩一个行将就木的空壳。

    她只敢在梦里奢望，能有一句家人的关心。

    能尝一回母亲亲手做的点心，哪怕只一口。

    “母亲……”

    宋盈开口，却是强撑着泪水，带着细微的颤意，“您虽然不是我的亲生母亲，可只有您，不嫌弃我。我所有的温暖，都是您给的。在我心里，您就是我的母亲。”

    风穿过院子，吹动案上的书页。
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